numbancodejardim

I will go again

2012-01-31T04:03:00.000-08:00

Oiço de novo.

http://youtu.be/RKGXzMIAr40

Fala de ser louco mais uma vez.

Da vida que procuramos repetir .

Do futuro.

Trocar por uma boa conversa...

2012-01-08T17:17:00.000-08:00

Estou fechada no meu quarto.
Lá. forra, na casa, os meus filhos assistem televisão.Estão a ver um filme juntos.
Gostava de estar a conversar com ele aqui. No computador.
No fascínio das conversas que só com ele consegui ter.

Não queria mesmo mais nada, Só conversar!!!

Enfim....

Ler

2012-01-01T06:43:00.000-08:00

Sinto
dentro de mim quando o leio.
Momentos de fragilidade, solidão e recurso à escrita como suporte de tenacidade, num blog que admiro por ser isso mesmo.

A vida é cheia de intimidade e de partilha.

Encerra nela a possibilidade de perceber e aprender com os sentimentos, a sensibilidade, os erros, os defeitos e a coragem dos outros.

Os outros que tanto nos trazem exemplos de resistência como de debilidade.
De amor e ódio.
De desinteresse e de ganância.
De fria ponderação e de explosão descontrolada. Todos eles coexistindo num meio próximo, num tempo curto, muitas vezes na mesma pessoa.

Escrevo colando-me ao texto dele. enfim...dependências.....

Num comentário: As divergências são as melhores vias para um encontro profundo - se sobreviverem às guerras, é claro. Lembro da cena, onde, após a primeira discussão, um homem diz à sua mulher: "Agora já somos íntimos!"

2012. UM NOVO ANO!

2012-01-01T05:58:00.000-08:00

Voltei

2011-12-13T07:12:00.000-08:00

Voltei

pela força de um sorriso
Uma empatia
Um instante que muda a vida
..
Movo-me através do amor
amo o amor
a ternura, a compaixão, a sintonia
...
num minuto,
mudou-me
apanhou-me
sossegou-me
...
um instante de vida
um só instante
e tanto, tanto que muda...

...

estranho e singular

Queria tanto

2011-11-08T20:25:00.000-08:00

Queria tanto não ter tantas emoções...

Mesmo sabendo que elas são eu ....
Sinto que ando às voltas sem conseguir sair do lugar...
Ora um ... ora outro ....

Não enviei

2011-11-07T12:57:00.000-08:00

Na certeza do não cada vez mais integrada em mim, não sei se me sinto melhor a escrever-te ou sem te escrever.
O tempo, de facto, é o maior dos autores.

Tinha sobre ti a ilusão de que estavas feliz sozinho.
Que era possível optar pela solidão como caminho.
Um caminho que eu, sendo assim, queria fazer também.

Julgava-te tranquilo.
E almejava encontrar essas tranquilidade também.
Mas afinal não te senti tranquilo. Nada tranquilo!

A humanidade não se consegue despir.
Somos todos humanos.
Tu, um humano muito especial.

Do meu lado sinto que, com o tempo tudo me passa.
As emoções cada vez me atravessam menos.
Estou a ficar desligada das emoções.

Dedico-me ao voluntariado.
Invisto os afectos fora de mim.

E sobre este mail que não te vou enviar
como disseste um dia.... quando as linhas são muitas
...não vale a pena ler.

Pausa

2011-10-28T01:07:00.000-07:00

Tenho a certeza que, um dia, olharei para trás, com a ideia que esta foi uma época feliz da minha vida.

Um época de encontro e estruturação, com este privilégio imenso que é ter tempo para mim.

O Luís diz que a alma não se constrói.
Que o caminho da cura das dores da alma é um caminho de abandono e purificação.
De limpeza e de deixar cair.

Que ele sentia que deixamos pelo caminho algumas coisas, coisas que eram nossas e deixam de o ser. Sejam sonhos, sejam pessoas, sejam teimosias do ego, sejam desejos de companhia, sejam desejos de solidão.

Terá ele razão?
Será que permanecemos sempre iguais a nós próprios apenas diferindo o ruído de fundo que nos acompanha? Um ruído que umas vezes nos deixa ouvir e em outras nos absorve? Ou será que conseguimos, nos processos de mudança em que nos envolvemos, incorporar diferenças?

Uma vez, na escola primária, pintei uma árvores com folhas roxas. Muitas folhas roxas. E fiquei feliz. Olhei o meu desenho, a minha árvore e achei-a diferente, bonita. Uma mesma árvore igual a todas as outras que tinha pintado mas, de repente, uma árvore nova, que se destacava no desenho pela exuberância das cores. Sorri feliz. E só não me abracei a ela porque, na altura, não sabia que se podia chorar abraçada a uma árvores desenhada.

Ao mostrar o desenho, a professora foi implacável no comentário:
- Não existem árvores de folhas roxas. Pinta tudo de verde.
E riu-se. E olhou-me numa terrível avaliação negativa que fez o sorriso fugir-me. Senti-me desaparecer.
Teria nove anos, estava numa quarta classe e a professora, a professora da primária ditava as regras com que o mundo tinha sentido.
Ouvi e sentei-me. Tinha ido mostrar o desenho à secretária da professora e foi preciso voltar ao meu lugar. Atravessar a sala, passar pelo rosto dos meus colegas. Sentei-me perdida a olhar o meu desenho. O ambiente que sentia era de reprovação total. Uma reprovação não esperada que me fazia sentir perdida.

Tinha nove anos, fazia a primária e naquele tempo a vida pautava-se pelo tempo dos recreios. Certamente, esqueci a história do desenho quando comecei a saltar a corda entre os risos das amigas. Ou à hora do lanche, entre a minha avó e os meus irmãos, na cozinha amarela da casa onde cresci. Um amarelo forte, brilhante que eu gostava. Era o sol e a praia.

Não sei quanto tempo passou quando olhei pela janela do carro para um vinha em pleno tempo de Outono. Mas lembro-me do estremecer do meu coração e da força imensa com que imediatamente todo este episódio do desenho se desenrolou na minha cabeça.
- As folhas da vinha eram roxas!!!!! Eram roxas. Eram roxas. Na natureza, existia o roxo das folhas do meu desenho. Eu tinha razão.... eu tinha razão.... a minha árvore existia... não havia razão para não a ter desenhado assim.
E via a minha árvores desenhada na distante sala da primária do colégio onde fiz a quarta classe. E via o olhar dos colegas. E via a desaprovação da professora. E voltava ao meu desenho de uma árvore de folhas roxas. Agora outra vez a brilhar. Agora outra vez a gostar de ser que era. Agora tranquila de ser quem era.

Mais tarde, não sei quantos anos mais tarde, num andar a pé que já não me recordo, parei em frente de uma árvore imponente. Todas as folhas eram roxas. Roxas escuras. Era a minha árvore desenhada a brotar de um canteiro redondo no meio do passeio. Estava ali. Imponente, grandiosa, a exibir anos e anos de existência.
- Claro que existem árvores de folhas roxas. As ameixoeiras como as ameixas. São folhas roxas. Que importância isso tem.
Lembro-me de ouvir este comentário, de ter esta informação. Talvez numa conversa com a minha mãe completamente alheia à angústia e à gravidade que este tema assumia na minha vida. Para ela, as árvores tinham folhas verdes e folhas roxas. Dependia da árvores. Qual era o problema?

Por isso, na minha mãe eu encontrava tranquilidade. A tranquilidade de quem sabia como era o mundo e se orientava nele. Sem estas ignorância terríveis e ingénuas que me atormentavam a alma sem qualquer necessidade.

Sou de Coimbra. Passarem quarenta e dois anos sobre o episódio do desenho. O colégio é agora a sede de um organismo estatal e contínua cor-de-rosa, com os seus espaços de recreio, o feminino e o masculino de cada lado da escada principal de acesso ao edifício. Agora sem meninas de bata a saltar á corda nem meninos, do outro lado, à luta e a jogar futebol.
Passo de carro, muitas vezes à porta do meu antigo colégio quando vou a Coimbra. E dobro a esquina que o edifício faz e percorro a rua que lhe é adjacente. De carro. Normalmente com amigos, em amena conversa sobre o quotidiano, que me dão boleia desde o comboio e moram uns quarteirões acima do meu colégio.
Nunca lhes contei esta história, nunca interrompi uma dessas conversas, mas da janela do carro vejo que as tais árvores de tronco alto e forte e copa de folhas roxas estão ali, ao virar da esquina do meu colégio, a uns escassos metros da sala onde desenhei a minha árvore, um dia quando estava na primária.
E o meu olhar desde a janela do carro é muitas vezes triste e fico a pensar na inutilidade do sofrimento...na inutilidade do sofrimento.... que tantas vezes é tão mas tão gratuito.

Amizade

2011-10-27T23:18:00.000-07:00

- Consegui fazer dieta até esta hora. Na primeira recaída envio-te um sms. Pode ser?
- Ah, ah, ah, ah fico com telemóvel na mão.
- Ah, ah, ah, idiota, ah, ah, ah fizeste-me rir de gargalhadas. Não vais ter razão. Que divertido! Olha, agora a sério. Obrigada.Beijinho. ( : - )
- Retiro o que disse e prefiro não ter o prazer dos teus sms
também me fartei de rir. Vai em frente.
- Ok, eu envio-te canções pelo Facebook e sms sobre o peso.Boa?
- Nunca sabemos quando mudamos. Estou a responder ao sms sobre "vai em frente". E também nunca sabemos porque nos encontramos com outros na vida. No nosso caso, um encontro pouco provável. Venho da consulta de nutrição. Fui chamada ainda ria do teu sms. Beijo.
- Eu também, Estou a continuar achar divertido. E sou muito honesta. Podes acreditar que te envio. Beijo.
- És um amor parece que nasci para te encontrar mas não sofro pelo que nos separa. vai em frente em todos os aspectos da tua vida.fico feliz pelos teus êxitos.
- És querido mesmo que possa não ser verdade ( ; - ) mas esse amor cura-me (: - ) faz-me sentir bem (; -) ... desde que continues a namorar com outras (: - ) fui sensível ao que falaste. Deve ter sido o afecto que vinha com as palavras. Beijo doce.
- Fico entusiasmado. Beijos.

O que diz o nosso corpo, o nosso rosto sobre quem somos?

2011-10-26T00:39:00.000-07:00

(retirei a minha foto mas estava aqui sorridente)

Eu, na fase pânico total, a disfarçar harmonia!
A disparar pedidos de ajuda para todo o lado.
Teimando em não perceber que a vida é vida, seja a cores ou a preto e branco.
Escorrego na minha fragilidade. Envolvo-me na mediocridade.

Procurando Haiku

2011-10-09T11:40:00.000-07:00

chat
são âncoras
no écran,
as palavras.

madrugada
a luz
finalmente reconhecida
trava o ímpeto da escrita

a dois
reconhece-se a dois
no movimento,
pela sombra estremecida

criação
naquelas letras
espelhava-se uma imagem,
publicou-a.

criação dois
na sombra palavras
estava a luz
a flor de lótus, traduzia-a

Esquivar

2011-10-08T18:06:00.000-07:00

esquivar

Significado de Esquivar

v.t. Evitar habilmente: esquivar um golpe, uma dificuldade.

V.pr. Deixar de fazer algo, eximir-se, furtar-se.

Retirar-se dissimuladamente, escapulir-se.

Observo.
O esquilo. Pergunto.
De que nos esquivamos ?

O esquilo.
Esquiva-se.
Nós.

Uma dificuldade.Em nós? .
Ou nos outros?

Deixar de fazer.
Continuar a fazer.
O vento assusta o esquilo.

Continuar a fazer.
O esquilo.
Brinca com o vento.

Observo.
Demoro-me.
Um só vento. Um só esquilo.

Não sei.
Volto periodicamente.
Dissimuladamente.

Escapuliu-se.
O esquilo.
Ficou o vento.

Que a verdade seja.
O que ficou no vento.
Repetidamente.

O esquilo.
Não existiam esquilos.
Ali.

O vento.
O vento era eu.
Ali.

Só existia eu.
Só existo eu.
Ali.

( em jeito de luto)

Como me conheço ...

2011-10-07T07:42:00.000-07:00

Como me conheço através do outro?
Uma pergunta que me sossega neste outono veranico.
Quem sou eu que assim me encontro?

Penso, medito, relembro e páro.
Que digo de mim? Que escrevo sobre mim?
Que calma encontro tão profunda quanto nova?

Esteve sempre aqui e não lhe percebi a presença?
Esteve sempre aqui e então onde estava?
Quem sou eu quando me permito ser eu?

Sou caminho.
Sinto-me neste caminhar a solo.
Sinto que sou o caminho e a caminhante.

De dias de tempestade sem abrigo possível.
De dias de naufrágio em mar desconhecido.
De vendavais sem tréguas.

Ensurdecedores vendavais.
No meu interior, descobri tanto vazio.
A solo

Sou caminho.
Sinto-me neste caminhar.
Sinto que sou o caminho e a caminhante.

Será que plantei no caminho uma semente que agora frutifica?
Será que o que sentia sem rumo tinha rota certa?
Será que todos os caminhos, um dia, nos conduzem a algo?

Ou, como este verão de outono, o momento é passageiro?
A calma fugaz.
Frágil, a tranquilidade.

Sinto-me bem. Centrada no meu presente.
Sou quem sou, sem outra versão.

Sinto Deus como brisa suave.
Como luz de um fim de tarde.
Como esperança que assim se traduz.

Existem tantas formas de sentir amor...

2011-10-06T05:13:00.000-07:00

Existem tantas formas de sentir amor.

Ele devolveu-me uma.
Tão doce, tão honesta, tão suave.

Porquê, foi a maior pergunta, a mais insistente.
Porquê?
Porque se sente assim?
Sem pressa, cuidou de perceber o que sentia.

Estou-lhe grata.

Ouviu-me.
Ouviu-me, numa altura em que eu não me conseguia ouvir.
Fez-me bem.

E eu senti que o ouvi. Com atenção. Com fascínio.
Reparando que falava pouco de si. Como se percebesse que tudo tem o seu tempo.
E o primeiro tempo era meu.

Somos amigos.
Nada mais do que amigos. Um início de amizade leal.
Falamos de religião e de fé, sabendo que falamos do sentido profundo da vida e de nós próprios.

Eu estou cansada de emoções, de relações.
Do amor comprado a um preço muito alto.
Da instabilidade que provoco em quem procuro, das defesas e das máscaras.

Mesmo das citações estou cansada.

No fundo percebo que apenas precisamos de ser genuínos.
Mais fácil com um desconhecido que nada conhece, nada espera, nada exige.
Um lado bom de ser que subsiste no turbilhão da virtualidade.

Sinto-me bem.
Em paz comigo.
Mas percebo que precisei do outro para me centrar em mim.

Precisei de amor.

Por vezes, desejo o impossível. Quando o confundo com o possível.

2011-10-02T05:02:00.001-07:00

Outro banco ou outro olhar ?

2011-10-02T02:05:00.000-07:00

Outono no Chiado

2011-10-02T01:37:00.000-07:00

Uma conversa tranquila.
Na borda de uma orquestra onde os sons definem uma noite no Chiado.

Duas amigas. Outono em noite de Verão.

Mais tarde Maria escreveu o que tinha ficado por dizer.

"Deixo-te a frase que ficou das conversas que testemunhei, entre aqueles dois que falámos. Reli-a hoje:
"Ainda pior que a convicção do não e a incerteza do talvez é a desilusão de um quase." Foi evocada por ele, numa tentativa de fim. Mais uma, penso eu.
Ela, sei que sorriu e guardou com ela aquilo que agora sabia que sendo nele a desilusão de um quase era nela a certeza de um não. Outra procura da cura, certo?"

Metropolitana no Largo S. Carlos. Lisboa

Maria porque de Maria, de facto, se tratava.

Luis em Torga

2011-10-01T00:26:00.000-07:00

1960
Diário IX
Torga, em férias em S. Martinho de Anta escreve:

"Consultas e mais consultas a esta pobre gente, que parece guardar as mazelas durante o ano para quando venho. Ausculto, apalpo, dou os remédios e prometo a cura. Mas acabo por me sentir o verdadeiro beneficiário do bodo clínico. Reencontro nele o gosto do ofício que a cidade tem progressivamente amortecido."

O mesmo gosto reencontrado de "ser médico" que Luis escreve nas suas crónicas. Penso que, para Luis, os Trás-os-Montes são, a Vuelta del Pirata, na Argentina. Curiosamente é aí, que ser médico assume papel de destaque na sua escrita.

Data: 17 de Janeiro de 2005

"No aeroporto de Ezeiza:
De regresso ao movimento, às filas de gente e de trânsito, recordando o lamento simples e incomodativo das rãs argentinas.
Uma ideia para um conto – O meu doente argentino
Há três meses atrás, um convite algo inesperado, num dia de vento e frio, em pleno Inverno. Para comer um cordeiro nesta terra de gado. À mesa na varanda, ao ar livre, o pão caseiro que lembrava a infância. Sem sofisticação. E claro, o cordeiro... Ao longe, do outro lado do rio Salado, mas unido por uma estreita ponte de madeira, um moinho e a casa ainda algo triste do Monzón. Mas como “um almoço nunca é de graça” à sobremesa, uma conversa reservada ao pé do reservatório de água, elevado e circular, contrastando com a planície imensa a perder de vista, com os esteiros, lagoas e canais quebrando uma monotonia verde, de olhos no chão, bota gaúcha impaciente, o Roque apresentou-me o caso do seu filho. Conhecia já os meios-irmãos, a Carolina e um pequeno de quatro anos que mal ouvia ao longe o som do carro corria para nos abrir a cancela do caminho que obrigatoriamente teríamos que passar. O pequeno, vivo, despachado para chegar ao gancho e, pendurado na porta, que por inércia se abria. Os olhos escuros fitando de frente, procurando o reconhecimento na forma de um rebuçado, de um doce, ou por vezes apenas num sorriso... A Carolina, com um ar compenetrado e sério, aos fins-de-semana, quando chegava da escola, onde tinha que viver, a alguns quilómetros de distância. Contrastando com estes, o mais velho, o do primeiro casamento. O olhar ausente, a marcha algo irregular, uma assimetria na postura e na mímica.
Afinal era ele o motivo do almoço, o culpado do sacrifício do cordeiro... Que caía do cavalo vezes sem conta. Que se esquecia de tudo. Que não aprendia facilmente os gestos repetidos de tomar conta das vacas. De marcar o gado. Por vezes, tinha ataques; ficava, hirto, espumando pela boca, olhares revirados, como se não suportasse o peso de si próprio. Umas palavras que se trocam com ele, voz arrastada, às vezes incompreensível. Tinha dias em que estava pior, insistia o pai, receoso que o exame superficial deixasse escapar algo. Mas tinha outros dias e outros momentos que surpreendia, como se quisesse, transitoriamente, entrar no mundo dos outros. Sugeri uma medicação, convencido que, no máximo, conseguiria evitar as crises com perda de conhecimento. Instrui, detalhadamente, a subida do medicamento, que o Carlos levou na semana seguinte.
Os dias de férias acabaram e voltei à rotina da vida. Da epilepsia diagnosticada por vídeo E.E.G. Das ressonâncias e tomografias. Do teste de Wada , das dosagens dos antiepiléticos. Dos novos fármacos e dos ensaios clínicos. Às vezes recordava a casa do Monzón. Mas confesso que poucas vezes me recordei do “meu doente argentino”.
Meses depois voltei... A abrir o portão, rápido ao ouvir o carro, estava ele. Apresentaram-me... o teu médico. E aquele olhar que eu recordava ausente,
aquela mímica assimétrica, abriu-se um sorriso, num olhar de cumplicidade. Para qualquer neurologista, para qualquer médico, a explicação era evidente.
Mas naquela terra do fim da civilização, onde a saúde se mede pelo que se faz na luta pela sobrevivência, a situação adquiriu o estatuto de acontecimento. Não senti o natural sorriso de orgulho profissional. Apenas uma enorme gratidão por poder observá-lo na sua vida de gaúcho."

É tão ténue a linha...

2011-09-30T06:15:00.000-07:00

Decidiu e reenviar-lhe a troca de mails com Lurdes. Para ela ver do que se tratava,
De como tinha razão e não era um louco. No fundo, ela tinha tinha insinuado, com aquela referência à canção de Abruhosa, que ele teria fantasmas.
Mas não, nesse momento Maria Torgal veria, que ele se situava na realidade. A realidade era o seu chão.

Nesse momento, repetia o gesto calculado com que premia o gatinho antes do tiro certeiro na perdiz.Mas não para Maria, Para a outra. Luzinda que acreditava que se tinha introduzido em Maria e tomado conta dela. Na sua Maria.

E como a perdiz, Luzinda, entraria em agonia. No meio do campo. Num lugar sem nome.
Anónima. Até à dor a recolher.
Hirta e desprotegida, depois de morta, ficaria deixada aos caprichos da natureza. A céu aberto. Entraria no lento processo de composição a que estaria alheio, longe.

Longe. Saboreando finalmente o doce sossego da certeza da sua não existência. Sem pena ou arrependimento. Apenas paz.
Talvez um leve sorriso de vitória. Sim, talvez esboçasse um leve sorriso. Tinha sido demais. Estava cansado dela,. da perseguição, de sentir aquele ódio imenso de não a conseguir fazer parar.
Há muito que optara pelo silêncio. Pelo corte absoluto. Pela ausência total de resposta que pudesse alimentar .aquele desvairo de que era alvo.
Mas mais de um ano tinha passado e nada. Ela não mudava. Antes pelo contrário, Se durante uma semana acabava com as mensagens para o telemóvel na semana seguinte retomava. Se uns dias não lhe apareciam os mails ou deparava com o bloqueio dos mesmos, no mesmo instante inventada novo mail. Cada um mais desesperado que outro. Inventava nomes, frases, blogs. Espionava os seus amigos e comentava os blogs que ele gostava. Até que chegara a Lurdes, até que chegara a Lurdes. Onde iria parar? Onde iria parar?

Por vezes, tinha medo que lhe aparecesse em casa, ou no serviço a fazer um escândalo.Mas já a tinha ameaçado com a polícia, com queixa mesmo na judiciária. mas não sabia se isso a deteria.
Aprendera a não subestimar uma mulher inteligente e a proteger-se das despeitadas. Mas nunca vira uma coisa assim. Na força, na persistência, na loucura, no despudor. Tanto lhe jurava amor eterno como descrevia com pormenor as suas aventuras carnais em textos de pura pornografia.

Não poderia ter inventado a doce Maria, A adorável Maria. Toda a história de vida dessa outra, dez anos mais nova, o pequeno pormenor tão real. . E principalmente, a ilusão, a paz que lhe trazia Maria, a antecipação que lhe alterava o humor e o fazia voltar a escrever. Só para ela, só para ela.
Não não podia ser. Era demasiada crueldade. E faria-o com que objectivo? Sabia perfeitamente. essa outra, que nunca a receberia de volta, nunca lhe olharia para a cara, nunca mais, nunca mais, nunca mais.
Há limites que não podem ser ultrapassados e ela ultrapassara todos. Duvidava mesmo que tivesse qualquer noção do que era um limite. Nunca se aproximaria dela, lhe enviaria sequer um sms, atenderia um telefone.Porquê então contactá-lo? Uma relação não se consegue conter nas fronteiras de um chat. Numa altura qualquer teria de se defrontar com a prova da realidade. Era óbvio. e não conseguiria responder. não conseguiria dizer não e seria desmascarada.

Perdiz a decompor-se no campo longínquo. Dilacerada, morta pelo seu tiro certeiro. No meio do campo. No lugar do nado. Finalmente calada.Finalmente fora da sua vida, do seu quotidiano, do seu mail, do seu telefone, da sua vida. Finalmente paz.

Era uma mulher sem escrúpulos, oportunista, interesseira e desonesta como verificara logo no primeiro encontro um ano atrás. Via nele o passaporte para a boa vida muito ao estilo das mulheres da laia dela.
Uma académica brilhante.Uma perita em máscaras sempre a fugir de quem era. degradante.

EUm forward de um conjunto de mails e o sentir do momento estava lá. Extremado como uma trovoada de verão. O ribombar dos trovões encontraram ecos e sete trovadas se alinharam sobre a pequena casa em que vivia.
Escreva:
"Acho que estava mais interessada em endireitar a vida financeira do que em mim.
Uma histérica, jogadora e pouco escrupulosa".

E sentia no corpo, dolorosamente, todas as palavras que digitava...

"

. . .

S. Martinho de Anta (Portugal) e Vuelta del Pirata (Argentina)

2011-09-29T23:04:00.000-07:00

SoAmbos se ligaram à terra, ao chão, para reconhecerem quem eram.

Ambos respiravam no campo uma frescura de ser que nunca encontraram na cidade.

Ambos procuraram na natureza mais longínqua, no mais isolado local, a humanidade perdida.

Ambos caçadores. De tiro certeiro, nunca alheio ao respeito pela presa que não se quer fácil.

Ambos médicos, à procura do sentido da profissão há muito perdido, nos seus consultórios de Coimbra.

Um dia, encontraram-se e caçaram juntos.

O Luís e o Adolfo Rocha.

Luís conta e reconta esses momentos. Foram importantes.

Sou Maria Torgal. Comecei a ler Abibir sem conhecer a sua ligação a Torga.
Mas sou Torgal porque escolhi uma sonoridade próxima da sonoridade de Torga.
E no meu perfil de Bloguer foi a esse que fui buscar a forma de me descrever.

Hoje, encontro nos diários de Miguel Torga, as mesmas raízes literárias de Abibir, a mesma dúvida constante, a mesma lucidez que fragiliza. Os seus silêncios mais eloquentes.

Conheci Abibir este verão. Numa troca pontual de correspondência. Conversas soltas pela noite dentro. Tão prematuramente finalizadas quanto iniciadas. E o vazio que se seguiu.
Mas hoje percebi, que as conversas, tão repentinamente mutiladas e tão fugazmente guardadas, se retomam quando abro os Diários de Torga

Nos volumes amarelecidos que recolhi da biblioteca de Cantanhede relidos com um prazer renovado, ele está lá. Luís e Abibir. Médico, caçador, viajante escritor. Como Torga.

Sorrio. Como são parecidos estes dois.

Com ambos, marco um encontro na baixa de Coimbra. Os três. Será quando Abibir regressar da Argentina e Torga tiver um tempo disponível.

A terra que piso é a literatura.

Feridas ...

2011-09-29T00:03:00.000-07:00

Por vezes, a cruz que transportamos na vida,
a que se instala...
Reside lá tão no fundo que nem a percebemos.

Mas um dia!
Num instante apenas.
Dá um grito de dor, forte e bruto.

Atravessa todas as profundidades.
e barra-nos o caminho com tenacidade.

Torna-se real.
Presente.
Sentimos-lhe o peso.
No corpo.

Rodeia-nos, observa-nos.

Limita-nos.
Impõe-se.
E ri-se do nosso espanto.

Nesse dia, as feridas urgem ser tratadas...

Lendo Torga …

2011-09-28T06:47:00.000-07:00

O sol de Outono é suave e luminoso. Sinto-o dourado.

Na quietude de uma piscina, no silêncio que o fim das férias permite, detive-me vagarosamente em Torga.

Diário X. Na sua primeira edição. Volume raro encontrado na vasta biblioteca do pai da Teresa. Cantanhede. Retirado ao repouso. De novo vivo.

Surpreendi-me. Voei literalmente na leveza da leitura. Gostei de me sentir a ler um português. Um conterrâneo. A perceber nas sucessivas datas que encabeçam cada pequena entrada no diário (um blogue, no fundo) a presença sufocante do regime político português à época. E o sentir de quem se opunha. .A liberdade projectada, a que sabiam que existia mas fora dos murros do país, fora do que é próximo. Uma liberdade externa ao quotidiano que se descrevia.

E o testemunho da tensão crescente. Coimbra. Coimbra, a cidade do movimento estudantil de sessenta.

Foi fascinante, numa estranha sincronia que o livro permite, entre aquele passado tão presente, o futuro desse presente, o tempo presente em que me encontrava e onde eu me situava nesse tempo descrito.

Reconhecer na escrita, os sinais da opressão. Interrogações, anseios, lutas, silêncio que tão brevemente seriam sujeitos ao crivo de uma realidade democrática.

Assim, li que no ano de mil novecentos e sessenta em três, a oito de Outubro, na sequência de uma descrição, quase banal, dos moribundos que, inesperadamente, abrem os olhos, falam, reagem, e retomam a sua vida normal, Torga, deixa cair o médico e ousadamente escreve: “também as pátrias se erguem às vezes do caixão.”

Surpreende-me a dureza da frase na critíca que encerra e também o texto de 10 de Outubro de 1963

“Cada vez me sinto menos nacionalista e mais perto da pátria. Sou como uma lapa agarrada à sua rocha, consciente de que ela é apenas o suporte necessário à vida que recebe do cósmico oceano”

Outro aspecto que também gostei foi as referências a Deus. Do esforço, tão transparente quanto ingénuo, de O ignorar mas de O encontrarmos constante na leitura do mundo que o rodeia.

Dilemas de quem foi educado na fé católica, sentida como rígida, normalizadora da mente, castradora da dúvida.

A primeira gargalhada, espontânea e inesperada estava escondida neste texto que transcrevo:

Coimbra, 9 de Outubro de 1963 – Tréguas com Deus. Mas ainda não consegui saber se fui eu que deixei de lutar com ele, se foi ele que deixou de lutar comigo.

Eram seis horas quando me despedi de Torga. Amigos para sempre.

All around the world

2011-09-27T00:54:00.000-07:00

Um dia surpreendeu-me com esta canção.
Um homem muito só. Demasiado só para quem podia ter sido. Para quem era.
Para todas as possibilidades luminosas que continha.

Um viajante do mundo. Relembro, e permito-me sorrir, o seu lado luminoso.
De viajante da vida. De como ele, esse homem tão só, se tornava o mundo quando o descrevia.
Trazia em si, o Canadá, o Chile, a Polónia, a Alemanha, os bares de, um sem fim de lugar jazz de NY e os restaurantes de Paris ou do Porto, a sua cidade natal. Lugares, gentes, ritmos, histórias e humores.
Humanidade.

E África.

Evidentemente, também trazia consigo África. Mas uma África que recusava. Onde não vivia mas apenas sentia que sobrevivia. Onde a solidão se tornara a sua única companhia e a angústia escorria pelas paredes de todos os lugares.
Aquela metrópole que o confundia e perdia.
Aquele não lugar onde sentia que não existia.

Estávamos no chat de uma qualquer rede social. A falar de tudo e de nada. Naquele encontro de almas que a escrita virtual e a distância possibilita e o desespero fermenta.

Na altura, não percebi a canção. Foi preciso chegar este dia de Outono, de repente, por breves instantes, para que eu o percebesse.

All around the world

http://youtu.be/GR_kO6gbIMo
(l. stansfield/i. devaney/a. morris)

Spoken:
I don’t know where my baby is
But I’ll find him, somewhere, somehow
I’ve got to let him know how much I care
I’ll never give up looking for my baby

Chorus:
Been around the world and i, i, i
I can’t find my baby
I don’t know when, I don’t know why
Why he’s gone away
And I don’t know where he can be, my baby
But I’m gonna find him

We had a quarrel and I let myself go
I said so many things, things he didn’t know
And I was oh oh so bad
And I don’t think he’s comin’ back, mm mm

He gave the reason, the reasons he should go
And he said so many things he never said before
And he was oh oh so mad
And I don’t think he’s comin’, comin’ back

I did too much lyin’, wasted too much time,
Now I’m here a’cryin’, i, i, i

Chorus

So open hearted, he never did me wrong
I was the one, the weakest one of all
And now I’m oh oh so sad
And I don’t think he’s comin’ back, comin’ back

I did too much lyin’, wasted too much time,
Now I’m here a’cryin’, i, i, i

Chorus x 2

I’m gonna find him, my baby

I did too much lyin’, wasted too much time,
Now I’m here a’cryin’, i, i, i

Chorus

I’ve been around the world, lookin’ from my baby
Been around the world, and I’m gonna
I’m gonna find him

Chorus

Voltando à comunicação. Ano do vento (3)

2011-09-27T00:19:00.000-07:00

Durante umas semanas os dois comunicaram através dos seus blogues. Publicação e comentário, em ritmos coordenados. Liam-se um ao outro com o desejo e pressa de quem descobre .
Foram eles mesmos. Por breves instantes.

Uma mulher. De quem se andava a esquivar à um ano. Brilhante e louca. Incorrecta. Sem limites na sua obsessão por ele. Uma mulher interferiu. Não a mulher em si. Há muito que a banira de todos os canais de comunicação com ele. Mas a memória dela. A rejeição da sua presença. A necessidade de a retirar de si, de se expurgar.

Maria. Essa mulher. Semelhanças e diferenças. A escrita. A presença constante. A resposta imediata. A forma como se instalara no seu imaginário. A compreensão do seu universo de significados. Demasiado perfeita para ser real. Mas as diferença.. Como explicar as diferenças?

Aprendera a nunca substimar a inteligência de uma mulher. Esta mulher seria capaz de forjar uma Maria dentro dela. Numa forma quase esquizóide para o seduzir. para o ter. Era suficientemente desbragada.

Quando a dúvida se instalou, a tensão e dureza do ar impediu a comunicação.
Como a raia que morre junto ao barco.
Debaixo do arpão, mas ainda no rio.
No seu rio.

E em cada salto que efectua é, nesse rio que tão bem a conhece, que se renova.

E quando escreveu sobre antecipação e humor no seu blogue, a dúvida instalara-se como uma terrível certeza. Uma certeza. Tão simples de pensar, tão linear, tão evidente nas suas evidências.

Maria era ela. Não tinha dúvidas.Enviaria-lhe uma última deixa mesmo assim.

Nesse instante, escreveu, como se de um arquétipo se referisse, que a vida saltava de antecipações em antecipações em forma de interrogação.
A vida! Esse estranho fenómeno.
A vida, tão externa a si próprio, tão longe de si.
Onde nunca se sentira actor mas cada vez mais espectador.

A vida onde gostaria de procurar a pequena suja que come chocolates.
Saltar por por cima da filha da lavadeira.
E permanecer em frente à tabacaria,onde o tabaco de enrolar lhe era cada vez mais necessário.
Faltava uma semana para partir. Sabia que, do outro lado do oceano, a vida se tornava menos exterior, que ali conseguia sentir que deixava de ser espectador de si próprio, mesmo que por breves instantes. Podia permitir-se à dúvida mais uns dias. Nunca fora homem de "sempres" nem de "nuncas" . E quando cantarolava "Je ne regrette rien" de Piaf gostava de pensar que era aí que tinha vivido sempre. Entre o nunca e o sempre. E que não se arrependeria nunca. Nunca. Era quem era. Tinha a certeza.
Apenas gostava, nem que que fosse por breves e fugazes, que ela, que ela que sabia que Maria era, não fosse ela. Que pudesse alimentar, só mais uns dias, a dúvida usufruindo assim de ter encontrado uma parte esquecida de si próprio. Quem ela era, não lhe interessava. Não lhe podia interessar. Centraria-se apenas no que lhe tinha dado: a devolução da capacidade de se sentir autor na sua própria vida.

Maria respondeu-lhe voltando às citações. Como sempre fazia quando se sentia acossada e ouvia a matilha de cães atrás de si. Quando ele accionava a faceta de caçador...

Dia 9 de Setembro teria sido escrito o post. O comentário de Maria imediato.


Maria disse...: Voltando a citações... :) De facto, a procura de respostas, pode ter mais sentido, que o encontro das mesmas... Como a procura das mimosas..."...Nem nas alturas mais desesperadas acreditei que fosse possível continuar a construir momentos por cima de outros momentos. Houve sempre em mim uma parte de tempestade e outra de calmaria!... No dia em que for o tempo, a fuga será tão grande que só restará a imagem de tudo o que seria se não tivesse acontecido assim. Depois, também nunca há pressa em recomeçar os caminhos!... ...Respostas são sempre desesperos das dúvidas que, no momento em que as descobrem sabem que vão morrer. Às vezes, descobrir as respostas é o único prazer mas, houve sempre um pedaço de mim que desejou secretamente nunca as encontrar... Gostava tanto de ser um grão de areia perto do mar..." (Excerto do Livro de Notas de Maria) Ano do Vento
2:40 PM
Ele publicou-o. Concordaria?
Mais uma vez, os dois blogger, as duas pessoas, numa relação tão intensa quanto breve se encontravam a partilhar o amor em tempo de solidão.

Voltando às citações

2011-09-26T22:55:00.000-07:00

Miguel Esteves Cardoso escreveu, sobre o processo de esquecimento de alguém que se ama.

- As pessoas têm de morrer; os amores de acabar.

Quando leio que as pessoas têm de morrer, fico tranquila. Até aqui aceitei a morte como parte da vida. O meu tio Pedro, a Dona Isabel, Cris, Acredito que a determinada altura a saudade se transforma no prazer de ter conhecido e alimento essa saudade com amor. São saudades que não se querem esquecer.

Um vez entrei em casa da Maria e do Gonçalo, com a Marta, filha de ambos.
E de repente, cruzei-me com o olhar com que Gonçalo olhava a filha que, alheia a ele, contava entusiasmada uma qualquer história à mãe.
Embati com aquele olhar com se sentisse um arpão a travessar-me a pele. Certeiro. Fatal. Completamente fatal.
Gonçalo olhava a filha a transbordar de orgulho. Cheio de orgulho. A disfarçar o sorriso. e eu a sentir a vontade que ele tinha daquele encontro, daquela presença da filha.

O meu tio Pedro. Só um homem algum dia me olhou assim e foi o meu tio Pedro. E como a Marta, naquele dia, todas as vezes que estive com o meu tio Pedro, não reparei naquele olhar. Entrava, falava, fazia a minha vida e apenas me sabia bem encontrar o meu tio Pedro.
Só quando ele morreu percebi quantas me ligava a perguntar por mim, quanto apoio me dava, quanto eu precisava dele. Morreu cedo, de repente, sem muito sofrimento, com muita tranquilidade como sempre tivesse sabido que um dia is partir. Estava preparado. Não chorei, não me revoltei. Aceitei como ele tinha aceite e afastei-me dos lugares onde o encontrava. Não procurei mais. Fiz a vida como se me apresentava.

Mas naquele dia, na sala da Maria e do Gonçalo despertei em mim toda a dor dessa imensa perca. Tive uma dificuldade imensa em conter o choro, em não deixar saltar as lágrimas em inibir a vontade de fugir dali. Só me apetecia fugir ou lançar-me para o Gonçalo para lhe roubar aquele olhar. Para ficar só para mim. Para fugir com ele.

E fugi com ele. Ficou-me gravado na memória, Tiro-o da memória e revivo-o vezes sem fim. Esqueço-me que foi um olhar para a Marta e não para mim e saboreio em cada pormenor. Roubei-o é meu.

Mas depois: choro, choro, choro. Abro as portas da cave e deixo a tristeza entrar. Paralisada. Apenas a sentir. Umas saudades imensas. Uma vontade de colo. A ideia suave que nunca mais, nunca mais vou receber aquele olhar. Nunca mais sentir aquela aceitação total de quem eu era. Aquele orgulho que me sustentava. A ideia que tudo quanto eu era lhe era suficiente. Tudo quanto eu era lhe bastava ou mesmo o surpreendia. Ultrapassava tudo o que alguma vez teria esperado de mim. Eu era a sua menina querida.

Mas quando leio que os amores têm de acabar, fico em fúria. Em modo de rejeição. O lado oposto do amor, Não aceito. nego, Digo que não aconteceu e não consigo suportar a dor. Não, não. não. Abro a porta ao não, Choro, choro e choro. Abro a porta da cave e só encontro sofrimento. Só sinto o desamor. Quero fugir dali. Fico raivosa. revejo e revejo os piores momentos, todos os erros que eu fiz e quero ser outra pessoa, outra vida, outro respirar. Lido mal com os amores que têm de acabar.

Miguel Esteves Cardoso, in 'Último Volume'

2011-09-26T07:00:00.001-07:00

Há uma parte da solidão que não podemos compor, e é melhor que assim seja, porque é na solidão que assenta a diferença.

ainda não sei

Procurando Valter Hugo Mãe

2011-09-25T09:05:00.000-07:00

Não se encontraram, mas estiveram lá. Num mesmo local, ao mesmo tempo.
As duas.
As mesmas razões ? Não lhe perguntou. Teria sido importante ter perguntado?
Agora parecia-lhe. Ter perguntado porque tinha ido.

Mas isso não aconteceu.
O que aconteceu é que não a tinha questionado sobre isso.
E agora não sabia.

Mas neste preciso momento, em que se encontrava a escrever sobre esse encontro, podia escreveras perguntas que não tinha feito. Ficção. Sim, era na escrita ficcional que situava.
Escreveria então as respostas que não tinha escutado e alojar nesse texto que escrevia essa outra realidade.
A conversa que não tinha existido.

A conversa que não tinha existido. Que não tinha feito. Como se lembrava ver no cinema, a construir-se na mente de Pessoa, magistralmente ilustrado a conversa imaginada entre um homem e uma mulher, num restaurante.

Mas não. Não o iria fazer.
Na sua escrita, na sua escrita como Maria Torgal, a personagem virtual, seria factual.
A ironia das ironias.

Maria, perante as imensas possibilidades que encerra ser uma personagem virtual.
Decidira ser ela própria, Finalmente, igual a si própria.

Ela própria. Ser ela própria.Parecia-lhe bem.
Uma nova descoberta...

Paul Eluard

2011-09-24T16:11:00.000-07:00

Penso que a seduziu a proximidade das palavras. Tradução quase literal de um estado de alma.Por isso, colocou-lhe no mural a mensagem quase como um grito. Ele não comentou. Nem sempre é necessário.

Aqui vai, Paul Eluard:
Nous avons fait la nuit est la dernière mélodie d’un cycle de neuf mélodies i
Nous avons fait la nuit je tiens ta main je veille
Je te soutiens de toutes mes forces
Je grave sur un roc l’étoile de tes forces
Sillons profonds où la bonté de ton corps germera
Je me répète ta voix cachée ta voix publique
Je ris encore de l’orgueilleuse
Que tu traites comme une mendiante
Des fous que tu respectes des simples où tu te baignes
Et dans ma tête qui se met doucement d’accord avec la tienne avec la nuit
Je m’émerveille de l’inconnue que tu deviens
Une inconnue semblable à toi semblable à tout ce que j’aime
Qui est toujours nouveau

Carolina

2011-09-24T01:41:00.000-07:00

Costumava emprestar-lhe o computador.
Gostava dela. Carolina. Uma beleza clássica e serena. Tão sedutora quanto ainda menina.

Um dia, desapareceu
Ninguém estranhou...sabíamos que um dia partiria.

Uns meses depois encontrei uma pasta no meu computador.
Num local improvável.
Era dela...partilho.
Penso que será o que me pede.

Todos os dias,
Quando ele sai,
Penso em todas as ironias,
Que existem nas ruas por onde ele vai.

Sempre que que o meu irmão fecha a porta,
Fico zonza, desorientada,
Começo a andar torta,
E tenho medo de ser magoada.

O meu irmão Rui ouve cada prece,
O meu irmão Rui faz sempre justiça,
O meu irmão Rui sabe tudo o que me apetece,
O meu irmão Rui tira-me sempre da areia mais movediça.

Não há palavras mais puras,
Não há maior poeta,
Mais ninguém as verdades mais duras,
Mais ninguém me conhece de uma forma tão completa.

Já não consigo estar sem o meu irmão,
Dantes o meu carinho por ele era do género "vem e vai",
Agora considero o carinho que sinto por este João,
Um carinho de um verdadeiro pai...

Na infância de mim...

2011-09-23T11:46:00.000-07:00

Um colo...
Olhar longamente...
Descansar...

Ouvir respirar...
Estar junto...
Mimo ...

A luz que ilumina o olhar...
O cuidado pensado...
O encontro do gesto...

Rir. Sorrir.Fugir a rir para outro lugar.

Ficar longe para melhor olhar.
Reconhecer-te em mim.
Ver-me em ti.

Voltar. Querer sempre voltar.

Saudades da infância? Ou de ti?

Infância, certamente...

...a chuva não bate assim...

numbancodojardim

2011-09-23T10:28:00.000-07:00

Num banco de jardim antecipa-se o infinito. :)

Let´s dance

2011-09-23T03:49:00.000-07:00

Let´s dance!

Quando se dança, a vida sorri.

- É mesmo isso!!

São breves as bagagens para o fim de semana.

- Vamos?

Cinco minutos a pé da igreja de Wies. Weilheim-Shongau. Bavaria. Alpes.

Fonte:Wikipédia

A empresa, o trabalho, toda semana. A reunião com Ingrid, a "coach" de liderança. O projecto em Singapura. A agenda de terça-feira. Conseguiria Zava ter tudo organizado? Confiava.

Curso anual de dança. O quarto em que se inscrevem este ano.

- Um instante....um instante... a água do canário.

O canário. Uma tentativa de trazer Inglaterra. Como os vasos do balcão exterior que em breve estariam cobertos de neve. Tinha saudades do prazer do seu backyard.
"I do that".

Será que os Wilson manteriam o pequeno lago como ele o tinha mantido?

Amanda estivera lá. Ela sabia.

- Pronto? Tudo bem?

Como ela lhe reconhecia os estados de alma. A mais pequena aragem e já a notava.

- Sim, vamos!
Por vezes, olhava-a e pensava tão forte quanto doce.
http://youtu.be/GR_kO6gbIMo

- É isso mesmo!

Apenas por breves momentos...

2011-09-22T18:15:00.000-07:00

Fonte: http://balotin.blogspot.com/2011/05/rio-parana.html

Quando escreveu que a antecipação é essência remanescente do humor admitia que se tinha permitido ao sonho.
Sonho, a antecipação quase eufórica.

No entanto, iniciava um processo de luto. Sabia-se experiente em processos de luto.
Aprendera que um luto se gerava na frustração do que antecipava gostosamente.
Luto como todos os outros. Negro como todos os outros.

Mais de meio século de vida, de análise saturada de si próprio permitiam-lhe um traquejo razoável na construção dos seus estados emocionais. Libertaria a alma. Deixaria cair.
Permaneceria fiel a si próprio. Como sempre fora. Sou o que sou. Repetiria para si próprio.
As rotinas securizantes do quotidiano, o necessário trabalho que o atirava ao mundo, o restritivo fiel circulo de amigos e as necessárias benzodiazepinas.

No entanto, não conseguia deixar de pensar no perfume tão perto que estivera dele. No doce aroma.Tão perto. À distância de um simples telefonema.

O perfume que não persiste no tempo.O sonho não concretizado que se colava na alma e que era necessário soltar. O estado de luto. Tão familiar.

Atravessaria o oceano com uma decisão tomada. Tudo acabaria como o verão.
O Outono chegaria e com ele outros horizontes humanos.
Voaria do outono para receber a primavera. Lá, na sua outra vida. Deixaria cair a inutilidade. Das antecipações, dos perfumes, dos sonhos. Ficaria apenas o humor.
Substituiria o suave aroma pelos fortes odores do gado, da terra, das margens, dos rios e das gentes. O cheiro da noite.

- Escrever é uma forma de terapia.
- Escrever é uma forma de esquecer - sussurraria ela, mais uma vez escudada nas citações.

Mas não escreveria... não tinha porquê.

Francis Bacon

2011-09-21T10:41:00.001-07:00

Time, which is the author of authors.

Book I, iv, 12

2011-09-19T12:18:00.001-07:00

E se um dia...

2011-09-19T07:14:00.000-07:00

(conto)

E se um dia acordasse outra pessoa...
E no espelho visse reflectida outra imagem, outra forma de sorrir?
E resolvesse experimentar ser, por um dia apenas, essa sedutora personagem?
Fugiria de frente do espelho? Mandaria partir ou trocar?
Ou sentiria um terrível atracção, por ser, por um dia apenas, tão sedutora personagem?
Dia um: Demorei-me no espelho que me devolvia a inesperada imagem. Sou eu? Sou eu naquele espelho?
Como é possível. Será engano? Vou abrir e fechar a luz. Será que desaparecendo, volto a aparecer ? Não, não vou arriscar. Estou enamorada da nova "eu". Vou espreguiçar-me e adormecer. Estou tão feliz.
Dia dois: Arrisco um movimento de aproximação.Olá! Continuas cá? Quem és tu que és "eu"? Que te aconteceu espelho meu? Dias e dias me vi aqui e sempre, sempre a mesma "eu". E agora que te fez mudar? Ou fui que eu que mudei? Mas eu sou sempre "eu"? Não sei fugir de ser "eu".
Dia três: Saí à rua e continuei a "não-eu". Parece que sou esta não só em frente do espelho. Ganhei uma identidade própria? Revejo-me na montra da padaria da minha rua e confirmo. Não sou mais eu. sou outra.
Dia quatro: Gozo plenamente esta nova "eu". Que sensação de liberdade!!!!! Que frescura poder ser outra pessoa. Vou dar o melhor de mim. Posso ser tudo que nunca fui com maturidade.escolho as peças que quero integrar. É fantástico. Sinto-me a criadora do universo.
Dia cinco: Ontem, em alguns instantes,senti-me angustiada. Descobri que tudo se desvanecia sem eu poder controlar nada e que apenas eu estava reflectida no espelho.Não existia mais a outra, luminosa. Só existia eu, outra vez, no espelho. Mas uma "eu sombria", nua, feia, odiosa.Acossada por uma matilha de cães enraivecidos numa qualquer coutada alentejana. Acordei transpirada se suor. Que pesadelo.
Dias seis: A tranquilidade voltou. Ajustei o candeeiro da sala e tudo se tornou luminoso naquele lugar. gozei novamente a "nova eu", luminosa. As caçadas, as matilhas, o bater desnorteado do coração não mais existiam. Sorri. Fui ver um filme, de humor tranquilo, como quem antecipa uma boa conversa. Doce, perdida no tempo.
Dia sete: De novo as tempestades, vendavais interiores impedem-me de chegar ao espelho tranquilizador. Sou eu outra vez na minha dura realidade de abandono. Lambo as feridas. Preciso de curar-me.
Dia oito: Procuro o espelho e não o encontro. Mas estava ali, sempre esteve ali. eu própria o coloquei ali um dia. lembro-me como se fosse hoje. Sem espelho, não sei qual das duas sou. Nunca tinha percebido isto quando era uma só. Agora preciso do espelho para me dizer quem sou. Estranho esta vida.
Dia nove: Não está ninguém na rua. As montras, com as lojas fechadas, protecções de metal bem colocadas, não dão margem para me ver. procuro em todo lado algo que reflicta a minha imagem. Quero ver quem sou mas não consigo. Não posso sair de mim para ver em que me tornei. Adormeço exausta.
Dia dez: Senti uma dor alucinante. Puxada em mil direcções. Desapareceu o espaço e o tempo em que me situo. Sinto as duas "eu" dentro de mim. Uma terá de desaparecer. sei que tenho de ser implacável.
Dia onze: A luta não se deu. Fugi. escondi-me num buraco onde não há espelho e o rio que me rodeia afasta os cães de caça. Não me vão encontrar. Quanto tempo poderei ficar aqui?Não sei. Mas este lugar parece-me seguro. Aninho-me no chão e adormeço.

Um dia sem metafísica

2011-09-18T23:23:00.000-07:00

Vejo o dia a amanhecer.

Apago o foco que ilumina o meu pequeno jardim.

Sopro a vela aromática esquecida sobre a mesa.

Sinto imediatamente a intensidade do aroma.

Na cozinha, retiro as laranjas guardadas no frigorífico e faço, num minuto, um sumo deliciosamente gelado.

Penso como neste centro nevrálgico, convergem tantos outros ritmos, cada um envolvido no compromisso seguinte.

Sorrio.

Somos todos tão diferentes ... nestas primeiras horas da manhã...

Fernando Pessoa

2011-09-18T15:40:00.000-07:00

Um dia explicaram-me, que os poemas que lia
se alojavam nas dores de alma. Assim, sem mais.
Que deveria experimentar trocar a "Tabacaria" pelo "Guardador de Rebanhos"
Sem metafísica, tentei.

Sair da "Tabacaria"...

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Antevíamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
Álvaro de Campos, 15-1-1928

e situar-me no "O Guardador de Rebanhos"...

Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estações
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pôr de sol
Para a nossa imaginação,
Quando esfria no fundo da planície
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.
Mas a minha tristeza é sossego
Porque é natural e justa
E é o que deve estar na alma
Quando já pensa que existe
E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.
Com um ruído de chocalhos
Para além da curva da estrada,
Os meus pensamentos são contentes,
Só tenho pena de saber que eles são contentes,
Porque, se o não soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.
Pensar incomoda como andar à chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.
Não tenho ambições nem desejos.
Ser poeta não é uma ambição minha
É a minha maneira de estar sozinho.
E se desejo às vezes
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita coisa feliz ao mesmo tempo),
É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,
Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
E corre um silêncio pela erva toda.

Quando me sento a escrever versos
Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
Sinto um cajado nas mãos
E vejo um recorte de mim
No cimo dum outeiro
Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias,
Eu olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho,
E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
E quer fingir que compreende.
Saúdo todos os que me lerem,
Tirando-lhes o chapéu largo
Quando me vêem à minha porta
Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
Saúdo-os e desejo-lhes sol,
E chuva, quando a chuva é precisa,
E que as suas casas tenham
Ao pé duma janela aberta
Uma cadeira predilecta
Onde se sentem, lendo os meus versos.
E ao lerem os meus versos pensem
Que sou qualquer coisa natural

Por exemplo, a árvore antiga
À sombra da qual quando crianças
Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
E limpavam o suor da testa quente
Com a manga do bibe riscado.

Alberto Caeiro

Fui feliz.
Regressei à Tabacaria no dia, em que do que vivia, duvidei...

Almost

2011-09-18T14:25:00.000-07:00

Porque gostei, partilho...
Veio do "Homem das Palavras Difíceis".

"Almost

Even worse that the conviction and not the uncertainty of perhaps a disappointment is the almost.

It is almost that bothers me, which saddens me, that kills me bringing anything that could have been and was not.

Who still plays almost won, who almost went further studies, who almost died alive, who almost loved not loved.

Just think of the opportunities that escaped the fingers, the chances for fear that lost in thoughts that never leave the paper for that damn mania to live in the fall.

I wonder, sometimes, which leads us to choose a life warm, or better not ask me, challenging.

The answer I know of color, is printed in the distance and coldness of smiles, the hugs of laxity in the indifference of the "Morning", almost whispered.

Sobra cowardice and lack courage to go be happy. The burning passion, love enlouquece, betrays the desire. Perhaps these were good reasons to choose between the joy and pain, feeling nothing, but are not. If the reason was that in the meantime, the sea would not have waves, the days were cloudy and the rainbow in shades of gray. The lights no nothing, no inspiration, no calm or afflicted, only broadens the gap that each has within himself.

It is faith that moves mountains, or that all stars are within reach for things that can not be changed only left us patience however, prefer to defeat the previous question of victory is wasting the opportunity to earn.

Pros errors is forgiveness; pros failures, chance, prosperity impossible love, time. Adds nothing to surround a heart or save empty soul. A novel whose order is instantaneous or painless is not novel.

Do not let the nostalgia sufoque, which accommodates the routine, the fear of trying to prevent. Wary of fate and belief in you.

Spend more time doing that dreaming, making planning, hoping that living because, although most who die are alive, who now lives almost died. "

Sarah Westphal

http://youtu.be/-27sueG_jR0

Et pourtant ...

2011-09-18T05:59:00.000-07:00

Para um amigo ....
Porque nem todas as despedidas se fazem na soleira da porta...
Para um viajante...
Porque o tempo é uma brisa ...onde nem todos os encontros se fazem nos mesmos acordes...
Para um desconhecido
Porque com ele partilho uma memória de doces e suaves aromas...

(Que este lhe seja um caminho fácil de percorrer....)

Título: Et pourtant

Un beau matin je sais que je m'éveillerai
Différemment de tous les autres jours
Et mon cœur délivré enfin de notre amour
Et pourtant, et pourtant
Sans un remords, sans un regret je partirai
Droit devant moi sans espoir de retour
Loin des yeux loin du cœur j'oublierai pour toujours
Et ton corps et tes bras
Et ta voix
Mon amour

Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant

J'arracherai sans une larme, sans un cri
Les liens secrets qui déchirent ma peau
Me libérant de toi pour trouver le repos
Et pourtant, et pourtant
Je marcherai vers d'autres cieux, d'autres pays
En oubliant ta cruelle froideur
Les mains pleines d'amour j'offrirai au bonheur
Et les jour et les nuits
Et la vie
De mon cœur

Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant

Il faudra bien que je retrouve ma raison
Mon insouciance et mes élans de joie
Que je parte à jamais pour échapper à toi
Et pourtant, pourtant
Dans d'autres bras quand j'oublirai jusqu'à ton nom
Quand je pourrai repenser l'avenir
Tu deviendras pour moi qu'un lointain souvenir
Quand mon mal et ma peur
Et mes pleurs
Vont finir

Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Et pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Pourtant, pourtant, je n'aime que toi
Pourtant, pourtant, je n'aime que toi...

De volta a Woody Allen....

2011-09-18T03:58:00.000-07:00

Um dos cartazes...

Depois de muitos anos sem ver Woody Allen, eis-me de volta ao cinema.
Tinha saudades da fotografia, da luz, do ritmo tão dele.
E da música. Do jazz. Omnipresente.
A história? Banal.Completamente comédia romântica de domingo à tarde.
Mas o olhar de Allen sobre as relações entre o presente e o passado, entre o objectivo e o subjectivo, o que somos e o que não somos, deixou-me um aroma pensativo....

Eu assumo que alterno entre a Maria Torgal, uma parte de mim, a Maria que sou num quotidiano que atravesso todos os dia e a Maria Sombra onde instalei o passado e escondi o futuro.

E gosto dessa possibilidade...

Aprendi a gostar.
Um dia, num passado recente. Em que, a par, num encontro improvável, alguém me conseguiu fazer perceber que o segredo, a tranquilidade é mesmo isso.

Aprender a gostar de quem somos. Simples.

Vou fazer o almoço!!!!

Ano do Vento (2)

2011-09-16T09:30:00.000-07:00

"No começo foi a vida...Maria!...
Sei que passarei muitos anos à procura dela, perdido em imensidões que me acusam de fugas e de mentiras muito maiores do que eu conseguiria imaginar; dependerei de todos esses anos para conseguir sobreviver às fugas dos outros, medos de mim, mares eternos de vagas sem fim." Ano do Vento

Escrevi sobre um amor obsessivo, disse ele. Como o entendia...
Em todas as histórias de vida, existe um momento em que o amor se torna obsessivo. Em que sabemos que serão precisos anos para esquecer mas que o esquecimento é irreversível. Implacável ou doce.

"O tempo continuará a passar depois de eu terminar estas páginas; a minha esperança é que vá apagando a memória que me consome e me deixa esgotado e perdido na necessidade de lembrar Maria, em toda a nostalgia da sua ausência." Ano do Vento

Como na paixão sabemos que o que nos prende é viver a eternidade. Aquela que nos faz seguir em frente.

"... existe sempre a altura em que a fuga é como caminhar em frente e, esse simples facto faz com que todo e qualquer homem seja capaz de reinventar a coragem."Ano do Vento

Caminhar em frente.

"A necessidade de seguir em frente quando não há alternativas não é um sinal de coragem ou de inteligência. Apenas conformismo." anotou Abibir sob o título "Burn de boats. No seu blog.

Podemos viver procurando a felicidade ou evitando o sofrimento transmitiu-me Tiago Tavares da Silva no dia em que me enviou o ficheiro do "Ano do Vento".

Reinventar a coragem ou conformismo?

Para ele, a resposta era clara.

Ano do Vento (1)

2011-09-15T20:36:00.000-07:00

Leio o "Ano do Vento".

Daqui a dias, do mesmo autor, receberei o seu segundo romance.
Mais curto, mais simples, menos autobiográfico.
Porque existe sempre um primeiro momento diferente do segundo.
Na escrita e na vida.

Leio o "Ano do Vento".

"...Por vezes desisto, pura e simplesmente, de estar ao lado de coisas banais como: a verdade, a mentira, a vida e a morte.
Descubro a insipidez do desespero e adoro cada um dos momentos de angústia que me caminham todas as noites.
Gostava que o vento, Norte ou Sul, se transformasse num homem e me desejasse ... mesmo como um homem deseja uma mulher!
Mas, nem sempre há espaço para o vento..."

Impressiono-me e detenho-me neste "(Excerto do livro de notas de Maria)" lido nos primeiros acordes.
Senti-me no epicentro do desejo feminino que não se asfixia, se torna omnipresente mesmo quando tudo o resto perde sentido.

Mas é um autor, um homem que escreve.
Um homem que traduz assim o ser mulher...

Seduz-me esta possibilidade que o autor possui de fotografar com palavras.
Lugares, ambientes, paisagens, pessoas. Distâncias que torna proximidades.

Fascina-me.Pergunto-me:
- Como será ser homem e ver o mundo de uma perspectiva feminina?
- Como será funcionar psicologicamente numa outra personagem? Que mecanismos se accionam?

Eu sou virtual. Uma personagem virtual. Maria Torgal. Mas vi-me "Maria" sem esforço. Naturalmente. Numa sequência acção-reacção, sem espaço para metafísica.

Por vezes, interrogo-me se aqui assumo uma forma de sobrevivência ou se faço um mero exercício de liberdade...

Lucidez

2011-09-15T18:58:00.000-07:00

(para A. M.)

Sim. Voltei.
Espero que sinta a nova lucidez.
Escrever é uma forma de terapia. A minha praia. Oiço o barulho do mar.

Vejo-a na planificação do mundo através das estatísticas que o software apresenta.
Faz-me sorrir. Sei que de longe se preocupa. Tem sentido.

Mas não se inquiete, querida amiga.
Desapaixonadamente, o passado permanece passado.
De repente, na força de um momento, tornei-me iconoclasta.

Skype

2011-09-14T09:27:00.000-07:00

- Não sei. Não conheço. Mas porque criaste uma identidade virtual?

- Não sei.. .não sei...

E a pergunta ficou...

Como a imagem da raia, capturada, a debater-se numa poça de sangue ...

Nem sempre, nem nunca...

2011-09-14T09:25:00.000-07:00

A - Porque acabou com o seu blog?

M - Não tem sentido. Não queria ser virtual.

(Fiz para si. Fiz para si. Fiz para si).

E a raia-de-água-doce a debater-se sob a pressão do arpão. Naquele poço de sangue, naquele poço de sangue. O gládio dos dois pescadores envolvidos. Os risos, as exclamações incorporando a tensão.

Um homem não gosta de um tiro fácil, uma mulher fácil ...

A rapariga da Argentina. Gaúcha. Os olhos, novamente, no chão. A luz que lhe iluminava o olhar na passagem de menina a mulher, tinha desaparecido.
Aconteceu ter-se debatido na pressão do arpão? Naquele poço de sangue. Naquele poço de sangue.
Nasceu um gaúcho. Aprenderá a montar para gládio do avô.

Um homem não gosta de um tiro fácil, uma mulher fácil ...

... sem sentido.

2011-09-09T10:01:00.000-07:00

Finalizo aqui este blog.
Consequentemente, vedarei a possibilidade de se deixar comentários.
Informo igualmente que qualquer mensagem para a caixa do endereço de contacto (torgal.maria@ gmail.com) não será lida.

A propósito de um perfil de blogger...

2011-09-09T09:59:00.000-07:00

Para os poetas...

As rochas são o que são porque são duras, resistentes.

As rochas são representadas como pouco afectadas pelo sol, o vento ou a chuva.

O exterior, o lugar onde se encontram, o meio natural que as rodeia, seja o vegetal ou o animal não as transforma .

Para os poetas....

As rochas, se fossem pessoas, seriam pessoas solitárias. Duras de alma.

Para os poetas....

E Torga é um poeta ... as rochas estão na poesia na medida em que servem de suporte a plantas transmontanas, como a urze campestre, cor de vinho, que possui raízes muito agarradas e duras, metidas entre rochas.

Adolfo Rocha que é o poeta Torga, escreve que a sua dureza se assemelha às rochas onde tem as raízes e por isso adopta o nome Torga.

Eu, Maria Torgal, sou Blogger e fui buscar o meu apelido a Torga.

Eu sentia que queria ser uma rocha. Uma rocha, em geologia, define-se como um agregado sólido que ocorre naturalmente.

E sendo rocha eu sou uma rocha metamórfica. Uma rocha metamórfica.

"Em geologia, chamam-se rochas metamórficas àquelas que são formadas por transformações físicas e/ou químicas sofridas por outras rochas, quando submetidas ao calor e à pressão do interior da Terra, num processo denominado metamorfismo.As rochas metamórficas são o produto da transformação de qualquer tipo de rocha levada a um ambiente onde as condições físicas (pressão, temperatura) são muito distintas daquelas onde a rocha se formou. Nestes ambientes, os minerais podem se tornar instáveis e reagir formando outros minerais, estáveis nas condições vigentes. Não apenas as rochas sedimentares ou ígneas podem sofrer metamorfismo, as próprias rochas metamórficas também podem, gerando uma nova rocha metamorfizada com diferente composição química e/ou física da rocha inicial."

As rochas, como as raias, como as pessoas, num ambiente em que as condições são muito distintas daquelas em que se formaram, transformam-se. As rochas podem gerar uma nova rocha metamorfizada, as raias evoluem para uma nova espécie de água doce e as pessoas reais podem passar a ser virtuais.

O ambiente virtual é virtual enquanto permanece como tal.

Uma raia de água doce entra em agonia e morre se empurrada de novo para o mar salgado.

Uma blogger entra em agonia e morre se encontrada na sua vida quotidiana onde é uma pessoa real.

Existe sempre uma regra que nunca se deve ignorar: a preservação de quem somos, da nossa identidade.

P.S. E as rochas? Não são assim tão duras. Como em geologia se estuda alguns minerais formam-se em profundidade mas devido a movimentos tectónicos, podem aflorar à superfície. Na superfície ficam sujeitos a acções de agentes como a água, o ar, o vento, as mudanças de temperatura e os próprios seres vivos e alteram-se (meteorização). Em consequência da meteorização, as rochas vão sendo desagregadas e alteradas. Neste ponto, podem são removidos do local onde se encontram (erosão).

Ana Costa, no seu blog (http://bioterra-catarina.blogspot.com) explica que

a distinção entre meteorização e erosão é muito importante para o estudo das rochas pois se meteorização está associada à modificação da rocha que pode ser física ou então química já erosão implica a remoção dos materiais.

Eu sinto que fui submetida a um processo de dura e inesperada erosão.

Direito à privacidade!

2011-09-09T09:47:00.000-07:00

O direito à reserva sobre a intimidade da vida privada era desconhecido até ao final do jusracionalismo e das sociedades liberais da época. A afirmação e o reconhecimento desse direito, bem como a sua efectiva consagração legislativa, são um fenómeno relativamente recente, próprio da sociedade de informação contemporânea, que pôs a nu a falta de intimidade e de privacidade dos cidadãos, a propósito do surgimento e evolução histórica do direito à reserva da intimidade da vida privada.

Qual é o âmbito material dessa esfera de privacidade? Desde logo, sem dúvida, o da vida doméstica, familiar, sexual e afectiva. Mas, mais do que uma delimitação positiva do âmbito material da esfera de privacidade, há que proceder à sua delimitação negativa. Que segundo Pedro Pais de Vasconcelos, quer isto dizer que, em vez de se procurar a determinação de quais zonas da vida que merecem estar ao abrigo da curiosidade alheia, se deve antes acertar em que condições, matérias da vida das pessoas podem ficar fora dessa esfera de protecção.O direito esta previsto em Portugal no artigo 80 do Código Civil, e também esta referido no artigo 26 da Constituição da Republica Portuguesa, com sendo o direito a reserva da intimidade privada e familiar.

A densificação do direito à reserva de intimidade da vida privada e familiar tem sido procurada de diferentes formas pela doutrina. Particularmente influente neste domínio é a doutrina germânica, a qual tem ilustrado a ideia de privacidade com a conhecida teoria das esferas de protecção, que distingue, na formulação mais comum, e paralelamente a uma esfera pessoal, compreendendo as relações que o sujeito estabelece com o meio social envolvente (profissão, lazer), uma esfera privada, relativa a trajectória do individuo ou à sua inserção em contextos de mais proximidade afectiva e relacional (família, convicções religiosas, amigos) e uma esfera intima, a que se subsumem os aspectos relativos ao mundo dos sentimentos, da existência biopsíquica, da sexualidade (doenças, hábitos íntimos ou de higiene, orientação sexual, comportamentos sexuais).

Do ponto de vista jurídico-constitucional, uma pessoa, que decide tornar públicos comportamentos geralmente protegidos pela reserva da intimidade da vida privada não está, por esse motivo, a renunciar a esse direito, mas sim a exercê-lo autonomamente de acordo com suas próprias preferências.

Acçao e Reacção

2011-09-09T00:35:00.000-07:00

Lei Física:

"Para toda ação existe uma reação de força equivalente em sentido contrário".

.

A quem chamarei amigo ...

2011-09-08T08:40:00.000-07:00

Ave Maria
Gratia plena
Maria, gratia plena
Maria, gratia plena
Ave, ave dominus
Dominus tecum
Benedicta tu in mulieribus
Et benedictus
Et benedictus fructus ventris
Ventris tuae, Jesus.
Ave Maria
Ave Maria
Mater Dei
Ora pro nobis peccatoribus
Ora pro nobis
Ora, ora pro nobis peccatoribus
Nunc et in hora mortis
Et in hora mortis nostrae
Et in hora mortis nostrae
Et in hora mortis nostrae
Ave Maria
http://youtu.be/bPvAQxZsgpQ

Voltando às citações

2011-09-07T09:51:00.000-07:00

In the 2003 book According to... The Rolling Stones, Richards says: "'Get off of My Cloud' was basically a response to people knocking on our door asking us for the follow-up to 'Satisfaction'...
We thought, 'At last. We can sit back and maybe think about events.' Suddenly there's the knock at the door and of course what came out of that was:

GET OFF OF MY CLOUD
(M. Jagger/K. Richards)

I live in an apartment on the ninety-ninth floor of my block
And I sit at home looking out the window imagining the world has stopped

Then in flies a guy who's all dressed up like a Union Jack
And says, I've won five pounds if I have his kind of detergent pack

I said, Hey! You! Get off of my cloud Hey! You!
Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud

Don't hang around 'cause two's a crowd n my cloud, baby
The telephone is ringing I say, "Hi, it's me. Who is it there on the line?"
A voice says, "Hi, hello, how are you, well, I guess I'm doin' fine"
He says, "It's three a.m., there's too much noise don't you people ever wanna go to bed?
Just 'cause you feel so good, do you have to drive me out of my head?
"
I said, Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud

Don't hang around 'cause two's a crowd
On my cloud baby

I was sick and tired, fed up with this and decided to take a drive downtown
It was so very quiet and peaceful there was nobody, not a soul around
I laid myself out, I was so tired and I started to dream
In the morning the parking tickets were just like a flag stuck on my window screen

I said, Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud
Don't hang around 'cause two's a crowd
On my cloud

Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud
Hey! You! Get off of my cloud
Don't hang around, baby, two's a crowd

Vem este "hit" a propósito de um soberbo texto de Abibir intitulado "o mundo entre as citações e a reserva".
Situando-me nas citações, onde me sinto tranquila, cito Paul Eluard sobre a evidência poética.

Le poète est celui qui inspire bien plus que celui qui est inspiré. Les poèmes ont toujours de grandes marges blanches, de grandes marges de silence où la mémoire ardente se consomme pour recréer un délire sans passé. Leur principale qualité est non pas, je le répète, d'invoquer mais d'inspirer. Tant de poèmes d'amour sans objet réuniront, un beau jour, des amants. On rêve sur un poème comme on rêve sur un être. La compréhension, comme le désir, comme la haine, est faite de rapports entre la chose à comprendre et les autres, comprises ou incomprises.

C'est l'espoir ou le désespoir qui déterminera pour le rêveur éveillé — pour le poète — l'action de son imagination. Qu'il formule cet espoir ou ce désespoir et ses rapports avec le monde changeront immédiatement. Tout est au poète objet à sensations et, par conséquent, à sentiments. Tout le concret devient alors l'aliment de son imagination et l'espoir, le désespoir passent, avec les sensations et les sentiments, au concret.

Amanhã volto aos meus hábitos antigos. Pego no livro, óculos escuros e protector solar e às quatro horas estou na piscina. Três horas de sol antes de começar o exercício.

Estado de humor: maravilhoso.

Antecipação, meus caros, é tudo uma questão de antecipação.

:) Até manhã!

A vida e o amor

2011-09-07T09:34:00.000-07:00

Quantas vezes amamos e quantas vezes somos amados numa mesma vida?
Quantas vezes abandonamos e quantas vezes somos abandonados?

O desejo do amor conjugal será uma marca da espécie humana?

E o desejo de solidão?

Hoje, percebi que nem todas as raias vivem no mar. Ideia que tinha como absoluta..
Algumas espécies de raias vivem em água doce.
Nos rios que correm entre o Brasil e a Argentina.

Posteriormente pesquisei e percebi também que em locais onde as raias não faziam parte da fauna aquática nativa, como o alto curso do Rio Paraná e áreas adjacentes, se identificou que o desconhecimento da população acerca desses animais poderá favorecer a ocorrência de acidentes. Embora não sejam animais habitualmente agressivos, causando acidentes apenas quando ameaçadas ou tratadas de maneira indevida, as raias, são dotadas de ferrões que podem provocar ferimentos dolorosos, de difícil cicatrização

Hoje, encontrei algo semelhante entre seres humanos.

Fotografias soltas. Madrugada de 7 de Setembro.

2011-09-07T03:58:00.000-07:00

São estranhas as questões da identidade

Roupa, livros e o anticonceptivo oral (Jasmine) configuram a identidade feminina.

Registo da actividade de treino, Por fotografia. Criatividade feminina,

A correr para o Gmail. Sem jantar. Tolices femininas.


Sugestão masculina de leitura.

A pequena que come chocolates

2011-09-06T09:53:00.000-07:00

Tenho três livros para ler. Uma antecipação feliz.

Sei que voa para outro continente. Boa estadia!!!!

E apetece-me ouvir ....Becaud

L’important,

c’est la rose,

l’important,

c’est la rose,

l’important,

c’est la rose,

crois-moi…

http://youtu.be/KamOG_hQPEI
Ontem, uma hora e meia de treino.Sempre ao final do dia,
.)
Testo limites.
.)
Aqueles que me devolvem à pequena que come chocolates.
:)
E definitivamente troco, ali mesmo, a rua da tabacaria pelo cimo do outeiro.

Adormeci extenuada.

P.S:. Mas tenho sempre um ritual urbano. Ver o mail . Ontem abri e fechei. Não havia novas mensagens.. Só isso.

Do inato e do aprendido.

2011-09-06T06:40:00.000-07:00

O que acontece quando não esperamos uma determinada palavra?
Quando não gostamos dela e nos queremos afastar?

Sei usar palavras que ferem. Normalmente doces. Recordei isso, recentemente, a propósito de um amigo de longa data. .O "Zé".

Um dia avaliei que a amizade nos levara a um beco, vivia nele. Não evoluía. Voltava sempre ao ponto de partida..
.
De um lado, a pragmática e sistemática luta contra a ignorância. Num caminho batalhado para a aquisição de uma naturalidade espontaneamente polida que marca quem teve um berço que não precisa de verniz. .
Do outro, o acesso natural à cultura, aos livros, à música, ao globo mundo que se conhece de perto, norte da Europa, continente americano, cidades da Tailândia, deslumbrante e simpática Austrália. E a presença constante da insatisfação, viscosa, preguiçosa, quase genética de quem teve berço.

Vem isto a propósito da palavra "sedução" e do que cada um quer.

Como disse sei usar palavras que ferem. Normalmente doces.
.. .aprerndi quando as usaram em mim.

A dureza de alma ensina-se e aprende-se.

Last Update on: 06 September 2011 01:05:00

. Nunca tinha pensado nisso.

Uma questão de humor

Last Update on: 05 September 2011 13:36:00

Alinho o cabelo molhado na curva das orelhas e refaço o risco que o divide com o mesmo rigor com que alinho múltiplas ideias.
Tão somente para o dia.
Cabelo perfeito, agenda finalizada.
Desço a rua em direcção ao banco. Fecho contas, verifico datas.
Oiço-me a confirmar que é mesmo isso que quero fazer.
Não ficarão mais pontas soltas na minha vida.

Quando o cabelo teima em encaracolar, volto a molhá-lo.
Está calor.
Acho importante que o cabelo se mantenha liso. Colado as orelhas.

Aproxima-se a hora de almoço. Meia agenda cumprida.

Amanhã será um novo dia.

:)
.

A dureza de alma ensina-se e aprende-se.

2011-09-05T09:36:00.000-07:00

Nunca tinha pensado nisso.

Aceitando o desafio ...

2011-09-03T09:39:00.000-07:00

Nas pessoas procuro a dureza da alma, a robustez das convicções, os valores enunciados, a honestidade, os interesses intelectuais.E a fragilidade guardada e protegida, partilhada com quem é próximo, as emoções e as batalhas.O cuidado e atenção ao outro.
E aqui cresço e partilho. Procuro e recebo cuidado e atenção, Partilho emoções e batalhas. Deixo de guardar e proteger quem sou.
Por isso, com os amigos, confronto e confronto-me, esbarro, choro e, muitas vezes, exercito a violência que encerro em mim.
Discuto com o prazer de quem fuma um cigarro com quem me sabe estabelecer os limites do confronto.

Continuamente procuro nas pessoas o lado positivo e a gratidão pela vida, Nada me seduz mais que a paixão do outro pela vida. Ou o equilíbrio doce com que a desfruta.
Os entusiasmos que transmitem, os pequenos prazeres que desenvolvem, o bem estar que conseguem edificar..Das propostas que encontram no nosso quotidiano próximo, de um livro, de um filme, de uma exposição, de uma esplanada, de um amigo, de uma viagem,
A luz que a pintura encerra.

Gosto de contadores de histórias atentos à realidade social que os envolve. Sensíveis à fragilidade humana nas malhas que a vida tece.Que são autor e personagem em todos as histórias, Que contam os outros para se contar a si. Fascina-me a mistura de fantasia e realidade que torna cada pessoa tão singular.

Com pessoas gosto de caminhar e conversar.
Do restaurante ou da ida ao cinema procurada com prazer.
Dos programas culturais imprevistos.
Dos fins de semana fora da cidade.
Dos telefonemas a dizer olá.
Das rotinas que se instalam.
Da esplanada tornada conhecida.
Das memórias do tempo comum.

Como é por dentro de outra pessoa

2011-09-02T14:35:00.000-07:00

Fernando Pessoa

Como é por dentro outra pessoa
Quem é que o saberá sonhar?
A alma de outrem é outro universo
Como que não há comunicação possível,
Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma
Senão da nossa;
As dos outros são olhares,
São gestos, são palavras,
Com a suposição de qualquer semelhança

http://youtu.be/EHMekxdiRG43

Il faut savoir

2011-09-02T09:24:00.000-07:00

Il faut savoir encore sourire
Quand le meilleur s'est retiré
Et qu'il ne reste que le pire
Dans une vie bête à pleurer

Il faut savoir, coûte que coûte,
Garder toute sa dignité
Et, malgré ce qu'il nous en coûte,
S'en aller sans se retourner

Face au destin, qui nous désarme,
Et devant le bonher perdu,
Il faut savoir cacher ses larmes
Mais moi, mon coeur,je n'ai pas su

Il faut savoir quitter la table
Lorsque l'amour est desservi
Sans s'accrocher, l'air pitoyable,
Mais partir sans faire de bruit

Il faut savoir cacher sa peine
Sous le masque de tous les jours
Et retenir les cris de haine
Qui sont les derniers mots d'amour

Il faut savoir rester de glace
Et taire un coeur qui meurt déja
Il faut savoir garder la face
(...)
Mais moi je ne sais pas
http://youtu.be/6G_OGfTCKWst

Eu não sou eu, evidentemente.

2011-08-31T09:29:00.000-07:00

"Meu caro leitor: não sei quem V. é, e na realidade pouco me importa, pois passo a maior parte da minha vida como escritora, dirigindo-me a gente desconhecida e escrevendo para ela.
Afigura-se-me que não existe razão, pois, para que lhe dê explicações, mas devo confessar que tenho uma forte inclinação para explicar o desnecessariamente explicável, frequentemente com razões inválidas, mas sempre que possível, rigorosas e verossímeis.(...)
Mas como apenas sou lida por um certo tipo de pessoas, tão selectas e inteligentes como admiráveis, pessoas extraordinárias além de raras, felicito-o por o ser.
Merece a minha consideração.Mas a minha consideração sei que é pouco estimada pelo comum das pessoas, uma vez que tanto admiro o que é real como o que não é.
Se ainda me está a ler, fico-lhe grata mas tenho de considerar que o maior proveito que terá, será a perda de tempo.
Grata ... uma pessoa como eu, que tão raramente sou grata a alguém, grata exactamente a um desconhecido, uma pessoa anónima, que nunca vi, nunca falei. O meu leitor, um rosto, uma forma perdida na multidão. Bem-haja!!!!"

Texto adaptado do livro de Gonçalo Torrente Ballester título desta mensagem.

Tenho raízes em rochas duras, rígidas...

2011-08-26T08:17:00.000-07:00

Et maintenant...

2011-08-25T10:01:00.002-07:00

numbancodejardim

I will go again

Trocar por uma boa conversa...

Ler

2012. UM NOVO ANO!

Voltei

Queria tanto

Não enviei

Pausa

Amizade

O que diz o nosso corpo, o nosso rosto sobre quem somos?

Procurando Haiku

Esquivar

esquivar

Significado de Esquivar

Como me conheço ...

Existem tantas formas de sentir amor...

Por vezes, desejo o impossível. Quando o confundo com o possível.

Outro banco ou outro olhar ?

Outono no Chiado

Luis em Torga

É tão ténue a linha...

S. Martinho de Anta (Portugal) e Vuelta del Pirata (Argentina)

Feridas ...

Lendo Torga …

All around the world

Voltando à comunicação. Ano do vento (3)

Voltando às citações

Procurando Valter Hugo Mãe

Paul Eluard

Carolina

Na infância de mim...

numbancodojardim

Let´s dance

Apenas por breves momentos...

Francis Bacon

E se um dia...

Um dia sem metafísica

Fernando Pessoa

Almost

"Almost Even worse that the conviction and not the uncertainty of perhaps a disappointment is the almost.

It is almost that bothers me, which saddens me, that kills me bringing anything that could have been and was not.

Who still plays almost won, who almost went further studies, who almost died alive, who almost loved not loved.

Just think of the opportunities that escaped the fingers, the chances for fear that lost in thoughts that never leave the paper for that damn mania to live in the fall. I wonder, sometimes, which leads us to choose a life warm, or better not ask me, challenging.

The answer I know of color, is printed in the distance and coldness of smiles, the hugs of laxity in the indifference of the "Morning", almost whispered.

Pros errors is forgiveness; pros failures, chance, prosperity impossible love, time. Adds nothing to surround a heart or save empty soul. A novel whose order is instantaneous or painless is not novel.

Do not let the nostalgia sufoque, which accommodates the routine, the fear of trying to prevent. Wary of fate and belief in you.

Spend more time doing that dreaming, making planning, hoping that living because, although most who die are alive, who now lives almost died. "

Sarah Westphal

http://youtu.be/-27sueG_jR0

Et pourtant ...

De volta a Woody Allen....

Ano do Vento (2)

Ano do Vento (1)

Lucidez

Skype

Nem sempre, nem nunca...

... sem sentido.

A propósito de um perfil de blogger...

Direito à privacidade!

Acçao e Reacção

A quem chamarei amigo ...

Voltando às citações

A vida e o amor

Fotografias soltas. Madrugada de 7 de Setembro.

A pequena que come chocolates

Do inato e do aprendido.

A dureza de alma ensina-se e aprende-se.

Uma questão de humor

A dureza de alma ensina-se e aprende-se.

Aceitando o desafio ...

Como é por dentro de outra pessoa

Il faut savoir

Eu não sou eu, evidentemente.

Tenho raízes em rochas duras, rígidas...

Et maintenant...

http://youtu.be/p1H_dMrDUNo

"Almost

Even worse that the conviction and not the uncertainty of perhaps a disappointment is the almost.

Just think of the opportunities that escaped the fingers, the chances for fear that lost in thoughts that never leave the paper for that damn mania to live in the fall.

I wonder, sometimes, which leads us to choose a life warm, or better not ask me, challenging.